Et alors que j'étais au rayon PQ, des hurlements m'ont tirée de mes rêveries.

Des hurlements déchirants de bébé, ponctués par ceux de celle que je supposais être sa génitrice. 

Le bébé faisait : "MuaaaaaaarrrrrrrrrgagariiiiiiibaaAaaaaAAaaaaah" (Déchirants, je vous dis)

La mère faisait : "Mais tu vas la fermer ta gueule ? Tu me pètes les couilles !"

Jusqu'ici, tout va bien, on est au Franprix je vous rappelle. De Rouen, qui plus est. 

Sauf que la mère avait l'air passablement énervé, jugulaire prête à céder et yeux injectés de sang. 

Et que, secouée de mouvements nerveux, elle accompagnait le geste à la parole, distribuant ici et là quelques tapes vigoureuses sur le corps tendu de son rejeton, qui hurlait de plus belle, peinant à reprendre son souffle. 

Moi aussi, du coup, j'avais du mal à reprendre le mien. 

Je veux dire, après tout, qui n'a jamais passé ses nerfs sur un nourrisson ni poussé une vieille dame du haut de l'escalier ?

Mais enfin pas là, au Franprix, devant 30 personnes.

Parce qu'à ce rythme-là, de retour à la maison, elle le fracasse contre le mur en lui hurlant que son père aurait mieux fait de se retirer plus tôt. 

Alors j'ai décidé d'intervenir. J'ai mis mes lunettes de feu-super Nanny et ma cape de Superman (Feu aussi, si je ne m'abuse), et je me suis dirigée vers eux en m'adressant le plus naturellement possible à la mère : 

- "Bah alors ? Pourquoi qu'il pleure le p'tiot ?" (oui, je m'adapte à mon public)

- Bah je sais po, mais y commence à me brouter sévère.

- Il a peut-être faim ? Soif ? Mal au ventre ? Envie de changer de maman ? 

- Bah je sais po.

- Et comment qu'il s'appelle ? 

- Brandon

...

Je leur ai souhaité bonne continuation et je suis allée payer mon PQ. 

Je veux bien sauver le monde, mais enfin il y a des limites quand même. 

Kmille, en mode c'est-peut-être-aussi-à-cause-de-son-prénom-qu'il-pleurait-finalement